Нет женщин нелюбимых, не встреченные есть,
Проходит кто-то мимо, когда бы рядом сесть,
Когда бы слово молвить, всё вдруг переменить,
Былое светом молний как плёнку засветить.
Нет нелюбимых женщин, и каждая права,
Как в раковине жемчуг, в душе любовь жива.
Всё в мире поправимо, лишь окажите честь,
Нет нелюбимых женщин, когда мужчины есть!
****
Спускалась женщина к реке.
Красива и рыжеголова.
Я для нее одно лишь слово
писал на выжженном песке. Она его читала вслух.
"И я люблю..."- мне говорила.
И повторяла:
"Милый, милый..."-
так, что захватывало дух.
Мы с ней сидели на песке.
И солнце грело наши спины.
Шумели сосны-исполины.
Грачи кричали вдалеке.
Я в честь ее стихи слагал.
Переплывал Быстрину нашу,
чтобы собрать букет ромашек
и положить к ее ногам.
Она смеялась и гадала.
И лепестки с цветов рвала.
То ль клятв моих ей не хватало,
То ль суеверною была.
С тех пор прошло немало лет.
Глаза закрою -
вижу снова,
как я пишу одно лишь слово,
которому забвенья нет.
